Torto il ciglio alla mosca, prossime ritorsioni, lampi di acuto dolore. I tappi saltano dai denti d’oro e il sangue schizza sugli occhi mascherati.
Non ci saremo più e l’acqua di fronte al mio portone scorre liscia senza ostacoli.
Raccolgo le sillabe nella gola. Aspetterò di vedere questa lama scivolare via.