Tra le righe, nello spazio tra le parole, nelle pause si nascondono i pensieri più profondi che hanno paura di svelarsi.

Infiltrazioni

La polvere negli angoli, il sorso sgasato, il telegiornale della notte. Il boccone avanzato, l’ultima pagina bianca, le briciole del tabacco.
Il calore che non scalda, la voce che non dice e la terra che non mi abbandona.
Il guscio vuoto che dà forma, un punto e virgola.
Le notti che non dormo e le mattine che non mi sveglio, i libri che non finisco e le parole che non scrivo. Le telefonate che non faccio, i sorrisi che non nascono e l’acqua che non lava. Il tempo fuggito, la mia immobilità, ogni cosa che non capisco.
Le gambe che non si muovono, la zavorra nei vecchi sacchi, la sconfitta a cui non so rinunciare.

Finestra sulla memoria (V)

«Viaggia la luce delle stelle morte, e grazie al volo del loro fulgore le vediamo vive.
La chitarra, che non dimentica chi è stato il suo compagno, suona senza il tocco della mano.
Viaggia la voce che, senza la bocca, continua ad essere»

Eduardo Galeano, Parole in cammino

Nelle parole già versate sono le forme perse di ora.

I caduti sono rimasti sulla strada.
Quant’è stato difficile arrivare fino a qui.
Nel petto il metallo più prezioso e tra le labbra aperte in un sorriso
il mio nome.
Ci siamo spogliati dei vestiti e coperti di polvere
per essere liberi,
per non essere posseduti
e rivedere il cielo.